tag:blogger.com,1999:blog-84221403743706607332024-02-19T21:54:28.752-05:00Ritmo Play GoMarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.comBlogger135125tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-80061492743314449672013-12-23T00:49:00.001-05:002013-12-23T00:49:03.956-05:00Y es como tener un panal de abejas por corazón.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-38144758563579526652013-12-22T10:41:00.001-05:002013-12-22T10:55:18.492-05:00Lo que piensen los demásCompré un libro. Fue durante una espera. Estaba parado en el lugar de encuentro, cerca a una librería, así que pensé en entrar y ver qué había. Meses antes, solía ver qué había acompañando a mis amigos lectores. Más que lectores, a mis amigos compradores de libros. Yo no soy de los que destinan parte de su presupuesto a la lectura. Leo poco, casi nada. He leído unos pocos libros. Los suficientes para aprender a florear, y a opinar, aunque no tantos para esto último. En realidad, me privo mis opiniones y dejo que todos suelten su regurgito de lecturas mal digeridas. Después haría eso. En la reunión, miraría las caras de mis dos compañeros de trabajo, aventando responsabilidades, requisitos, resultados. Ahora recorro los estantes, mirando al azar. Uno de los empleados de la librería me indica donde están los libros más baratos. Ahí están aquellos que debí haber leído en primaria, y otros esenciales que tampoco leí. Dura tarea, me sé muy bien los títulos. Saberse los títulos le quita la impresión de sorpresa. Una chica de buenas caderas comienza a hablarle a otro empleado sobre la lectura. Pienso que podría intervenir, pero ¿qué podría decir? Me acerco disimuladamente y encuentro una novela de un músico que me gusta. Le pregunto ¿cuándo ese músico se volvió novelista? al empleado que estaba cerca a las caderas lectoras. Me responde que el año pasado. No tenía idea, fue una aparición muy discreta. Eso me gusta. Pero más me gusta la chica, y ni se ha inmutado cuando hablé en voz alta sobre el libro. Una señora está en caja pasando dos libros. La cajera le dice que si desea presenta su boleta y le envuelven los libros. ¿Es gratis? Yo había escogido el libro hace un rato, luego de que la caderona se haya retirado. Era uno sobre el que me comentó un tipo extranjero una vez. Estábamos en un parque, me encuentro con una española e intento hablarle. Me duraron poco mis opiniones para entretenarla. La escuché, y poco a poco se le fue acabando el combustible a la conversación. No tenía más opiniones o no se me ocurría ninguna, tampoco tenía algo que añadir o algo de que hablar. Me pasa mucho. Entonces, llegó otro español que andaba por ahí. Se conocían y se pusieron a hablar y para mi suerte me incluyeron. A las finales terminé hablando con el español que de lengua larga me hablaba mucho; a lo mejor para saciarse de sus ganas de hablar. En algún momento le pregunté sobre libros y películas. Me parecían tan cultos, que creo que fue la pregunta apropiada. Además que así yo iba a parecer un tipo interesado en la cultura. Ella no contestó, al contrario se fue. De repente se dio cuenta del pelmazo que tenía delante. Qué puedo hacer, los peruanos no leemos, lo dicen las estadísticas, ¡no jodas! Perra española, grité. El grito no salió de mi mente, pero sonó muy fuerte ahí. Me quedé siendo aleccionado por el español, a quien no pude reflejarle la rica cultura que tenemos en cuanto a literatura y cine. Por rumores me dijeron que cine no hay mucho, y que libros sí hay y me acordé de un par de autores que me dejaron quedar como el tipo interesado en la literatura. Caminamos algo y ahí me dijo del libro que ahora tengo en las manos. Que me sorprendió encontrarlo después de años. Lo recordé y me dio alegría a pesar de que estaba caro. Y ya dije, yo no gasto en libros. Aunque tampoco era tanto como lo que se gastaban mis amigos compradores de libros. En la caja estaba detrás de una señora. Pateé de casualidad el paquete que ella había puesto en el suelo. Ella me mira y ve en mi cara la sonrisa alta del tipo que ha comprado un libro. No sé si esa sonrisa exista, pero yo la tenía. Estaba feliz con mi adquisición. Miraba a todos y me sentía parte del club. He gastado dinero en este pedazo de la literatura española que desconozco casi completamente. La señora se fue. Estaba tentado a hacerle bromas de lector a la cajera. Hubiera sido bien patético. La cajera me mira sonriente pero baja la mirada. Carajo, si me hubiera mirado un segundo le soltaba la frase que ya tenía preparada: así no más no tengo esta felicidad al encontrar un libro. Decidí no decirla por cobardía, pero luego lo recordaría y pensé que a lo mejor no era un libro muy rebuscado y me iba a tomar de imbécil. Qué ganas de pensar en lo que pensarían de mí. Callé. Pregunté otra vez sobre la envoltura de libros. Sí, me dijo, con tu ticket. En tanto la envolvían pensé en mi sobrina, en sus dos añitos que caían justo al día siguiente. La chica que envolvía me preguntó, para hombre o mujer. Para mí, contesté en mi mente. Me haré este regalo. Pero nada de eso salió de mi boca. Era una opinión muy arriesgada de sustentar, o no tenía tiempo. Aunque luego no tuviese nada qué hacer más que decirles a mis amigos de la reunión, tras 15 minutos, que los esperé por 40 minutos y solo tenía 10 minutos, porque tenía algo que hacer. No había nada que hacer la verdad, pero a veces soy muy resentido. Lo jodido es que tras 2 minutos, uno de los que llegó tarde, anunció que se iba, que solo vino a decir eso, que se tenía que ir de urgencia. Ni dio explicaciones. Estando en el estante de envolturas, esperando que me den a escoger un papel de regalo, pensé en que podría darle el regalo a mi sobrina. No me dieron a escoger nada, y me dieron el libro ya forrado. Al día siguiente en mi casa. Mi sobrina en vestidito muy mono estaba sentada alrededor de la familia. Le doy el libro forrado. Su madre lo saca y me mira: ¿qué es? Es un libro. Pero ella, tiene dos años. Es una lección, para que aprenda a hacer felices a las buenas personas, y a retribuir. Entonces, agarro el libro y me lo cojo. Lo abro, me hago el sorprendido. Beso a mi sobrinita y me voy emocionado. Hace tiempo no hacía algo tan pendejo y arriesgado, pienso. Por un momento se me cruza que ahora me está importando poco lo que piensen los demás. Qué bien, seguro pronto aprenderé a soltar mis opiniones.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-67490130009008166372013-12-08T23:33:00.000-05:002013-12-08T23:33:00.867-05:00Efervescencia de palabras. Estiro el cuello por si alguna quiere salir.<br />
Son tres rocas rebotando en mi interior.<br />
Y a ver si se me entiende un poco. De verdad son tres rocas, tres palabras duras de moldear, tres palabras gigantescas que hacen que me asome por los párpados un poco de saliva que no puedo tragar.<br />
<br />
Tengo que chancar estas palabras, romperlas suavecito, como un niño chancando su juguete preferido contra el suelo. Mirarlas desbaratarse irremediablemente. Y pensar, no es lo mismo, este no es el resultado que quería. Eso es escribir para un torpe, aniñado, sentimental, añorante, hombre que pretende ser inteligente, y quiere hacer las cosas bien. Que no quieren que lo señalen, pero dentro de sí mismo, quiere que lo alaben.<br />
<br />
¡Las huevas! La insatisfacción de no poder ensuciarme las manos con el polvo de la luna, me tiene deshecho. Soñar cuesta mucho. He vendido sueños a ajenos. Y la condena se toma tan a la ligera como a la tierra.<br />
<br />
Entonces sigo caminando y sedimentan estas tres palabras dentro mío. Se agigantan, son tres lunas que no puedo escupir. Si hay alguna angustia, algún llanto, soy un tipo duro que sabe llevar tres palabras desconocidas, y sé que podré. <br />
<br />MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-68414596900714054502013-10-27T02:48:00.002-05:002013-10-27T02:48:45.834-05:00Utilizar las horas<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
Un día menos</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
espuma que se escurre del refregar de dientes</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
las palabras maldichas, malhechas, maltrechas</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
quedan como restos de comida</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
en un plato que no se va a lavar</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
Un día menos</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
asentado en el asiento del que quiere y quiere</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
la inconformidad, la incomodidad, la inconsistencia</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
acumular conejos en la espalda</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
y mágicamente morirse</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
Un día menos</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
pestañear el sabor de los recuerdos apenas luz</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
las mañanas displicentes, discordantes, distraídas</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
dejan un alboroto de vida</div>
<div style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
en los albores de mañana</div>
MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-58154085371849178262013-10-19T18:52:00.001-05:002013-10-25T17:12:01.308-05:00Las verdades no se dicen, se hacen sentir.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-68158947085403007082013-10-19T18:51:00.001-05:002016-03-08T01:25:50.899-05:00<br />
Este es un espacio vacío<br />
<br />
es tan triste como un globo/ en el rincón<br />
arrugando su último aliento/ para que no se le escape<br />
<br />
Esta es una sonrisa echada al azar<br />
<br />
atolondrada y miedosa/ querendona y fugaz<br />
podría devolvérmela, es la única que tengo/ diré si sigo así.<br />
<br />
Esta es una última explicación<br />
<br />
los sinsentidos se tiran encima mío, tanta mentira<br />
las verdades son corazones, y hay que dejarlos latir dentroMarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-47677451728447682252013-05-30T19:57:00.001-05:002013-05-30T19:57:58.748-05:00Engullí las pastillas. Nunca antes había sabido tanto de medicamentos. Ahora, con dolencias encima, y con un par de nombres extraños en la cabeza, reposo en mis almohadas como un rey hastiado. Reconozco que han pasado ideas extrañas en mi cabeza todavía viva, y admito que esas ideas sufridas de héroe -el héroe que siempre anhelé ser- las he saboreado con fruición hasta darme cuenta de lo innecesarias que son. He hecho muy poco para lo mucho que sé que puedo hacer. De repente debería atosigarme de palabras, sentarme a escribir un libro de una vez, dibujar hasta apilar hojas bond de trazos, de colores, desgastar todas esas barritas de tinta, de crayolas, los lápices de grafito, despilfarrarlo todo hasta que me dé ganas de aventar una tempera contra la pared y decir: ya no me queda nada más. Llenar mi entorno de letras y trazos que al final es lo que sé hacer, y de tanto empecinarme en hacerlo, creo que he empezado a hacerlo bien. Y ahora, luego de ver un documental, una serie, un programa de televisión, el techo, y un par de recuerdos de una chica con la que me acosté y que podría haberme ocasionado esto, no sé por dónde empezar. Sé que debería escribir espontáneo, seguir dejando palabras en este camino de paralelas que voy sembrando, con la esperanza de no dejar tanto muerto; para eso de querer que algo esté vivo y que no lo esté, suficiente tengo con mi pene por ahora. He sido un dibujante de cómics muy flojo, que tenía muchas alternativas por mis inventivas -un mal dibujante por cierto- pero nadie miró mi trabajo. Siempre lo envié en secreto a diferentes lugares donde por alguna razón se rumoreaba de mí, pero nadie se atrevía a decirme ¿tú eres autor de esa palabrería con algunos dibujitos que me hizo crujir los huevos/hervir la vagina? y fue así que no gané nada, por no conocer a nadie, por ser un sujeto huraño que andaba por lo general muy solo incluso cuando estaba acompañado. Me gustaría volver a esa esquina donde dibujé en la pared, eso que ahora es un secreto cubierto de una lámina de látex. Y carajo, si pelaran esas capas quebradizas -por tanto sol- y yo pudiera ver mi alma en ese dibujo, la vería descascarándose también. Lo peor es que tengo la seguridad que me curaré y este momento de epifanía, puede que sea un hito falso. Y la certeza de que todo lo demás no es tan falso.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-45696448369761757852013-05-06T21:35:00.000-05:002013-05-06T21:35:15.035-05:00<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 18px;">Mi interior es</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 18px;">un planeta con</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 18px;">forma de bolero</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 18px;">y hay que jugarlo</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 18px;">a embocarle el tiempo</span>MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-23822195842166774352013-03-03T02:00:00.001-05:002013-03-03T02:00:48.511-05:00Nubes<br />
<div style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px; padding: 0px;">
La verdad es que a veces estoy en las nubes<br />desde aquí nubecinos hacen llover palabras<br />yo, en esta nube oscura, los quisiera seguir<br />alguien me saca la lengua, se le ve chiquitita<br />sus cachetes son los pétalos de una florecita<br />y yo, que me siento de mala suerte, no sé qué decir<br />las versos eléctricos de vez en cuando son descargas</div>
<div style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 16px; padding: 0px;">
pero regreso, y estoy de pie, mirando arriba mientras tú, la sonrisa la subes</div>
MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-57666001004666493102013-02-24T10:49:00.001-05:002013-02-24T10:49:29.561-05:00La furia de no poder decir, me hace escribir des-pa-ci-to, cada palabra pop-corn que quisiera aventar al público. Quejarme que la vida es una mala película, que me están tocando aventuras muy impropias para un personaje que puede dar más. La furia no tener a quién decir, ni qué decir, me hace sentir un crujir de huesos. Quiero agarrar mis cenizas y garabatear todo con las yemas de los dedos, pero raramente todo sale despacito, y solo puedo dibujar y escribir sinsentidos, es como si tuviera que seleccionar entre tanta cosa destruida en mi interior una palabra o un trazo que parezca entero, para sacarlo de mí y colocarlo en una estructura que se derrumbará y que yo veré caer, y me dolerá esa inconsistencia. Si no puedo jugar ni con mis palabras, y un escupitajo en el suelo perdura más, quizás ni me debería quejar.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-1068332833018130792013-02-05T02:04:00.003-05:002013-02-05T02:04:31.845-05:00Ligero recuerdo que me pesa<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">El pecho de un pájaro</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">tibio en mi mente de pronto</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">años de vuelo hasta el presente</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">desde aquella vez que pocito en mis manos</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">se dejó su recuerdo solitario y muy hondo</span>MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-69149368775637741232013-01-25T14:13:00.001-05:002013-01-25T14:13:10.038-05:00Su marDelante de él una superficie inquieta, infinita, que no cesaba nunca, en donde cualquier cosa que sobre ahí se hubiera posado con delicadeza hubiera desaparecido, como una alcancía de panza irrecuperable. Ahí echó sus recuerdos y una ceniza al aire.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-14629414583740251412012-10-19T00:43:00.002-05:002013-01-07T13:35:19.331-05:00El celeste amarillo de mi sala<br />
es un sedante natural<br />
los días soleados<br />
las azucenas en esta habitación,<br />
blanquísimas, abrigan escarcha<br />
hay que estar quieto<br />
mirando la ventana drogado de tiempoMarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-30297933126834196932012-10-12T21:23:00.002-05:002012-10-12T21:23:57.123-05:00TécnicaLa gabeta de mi escritorio está llena de colores. Quisiera desaparecerlos a pulso. No tener miedo de que se acaben. O a comenzar sin que la inspiración llegue a iluminar mis crayolas y plumones, mis lápices y óleos. Quiero que se arrastren por el papel y lo seduzcan frotándose como animales en celo, todo este color estático necesita movimiento. Y mire, este rayón de azul desenfrenado, como una rabia que parece un cielo, y un rojo que se ha estrellado al papel y sangra. Este garabato sin textura que palpar hace que mis ojos se humedezcan.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-11223108844042890032012-10-12T01:31:00.002-05:002012-10-12T01:31:54.867-05:00Abrazo propietarioSu vecino le miró el culo a su señora mientras pasaban. Se dio cuenta. La pelea le pasó por la mente. Comenzaría por romperle el equipo que ese vago había sacado al muro de su fachada. De paso le tiraría la botella de cerveza apoyada en la ventana. O quizás sería mejor romperla y sostener el pico en la mano y sonreír como un maniático y decirle ¡qué chucha le miras el poto a mi mujer conchatumadre! Pero sigue caminando. Mira al cielo buscando calma. En una ventana en un tercer piso un tipo pelucón y su amigo calvito de gafas miran con lascivia el exotismo de su mujer, ese aire de selvática acalorada y esa raja de las tetas que seguro se ve nítidamente desde esa perspectiva, piensa. Repite: ...selvática. Y la imagina tirándosela como un mono en ese sofá en Tarapoto, y el calor de mierda. Y regresar a Lima porque ya fue suficiente tanto calor. Y ahora estas miradas.<br />
- Mi amor...<br />
- Dime cariño.<br />
- Solo quiero abrazarte.<br />
- Y de acá tú cuándo tanto cariño, di.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-20323268035697255492012-10-12T01:14:00.001-05:002012-10-12T01:14:35.563-05:00Carta para el futuro¿Por qué ahorcas tu esencia por tus ganas de satisfacer tu orgullo y de darle comodidad a algo que tú no quieres, ese algo que no es tuyo? Tengo preparada mi pregunta. La releo. Da tantos brincos, y tiene una arquitectura tan extraña que debería llevarla escrita. Pendejo dime. En serio, dímelo. Porque seguramente la sacaré de mi bolsillo en un papel o en un boleto, y te la estamparé entre la envergadura de tus dos orejas, para que rebote ahí entre tus cachetes la respuesta falsa que me darás. La leeré con claridad y pausa, como recitándote un poema. Y yo solo recito para un público femenino y unitario, ¿recuerdas? Podrás fingir no comprenderme. Tengo respuesta para eso. O quizás me propondrás ese pinpon cojudo de la retórica ambigua. También tengo respuesta. O contestarás con otra pregunta, o apelarás a mi culpabilidad. La misma respuesta.<br />
<br />
Y mi respuesta es muy sencilla. Mi espalda es un poco ancha, puedes trepar por ahí o por mi pecho luego de mi pregunta. Entonces sabrás. Sabrás eso que yo no sé responderte. Porque eso está en la parte de arriba de mi cabeza, en el remolino que hace mi pelo (siempre me gustará darle explicaciones a las cosas). Yo no puedo mirar ahí. Pero mis brazos están preparados para responder automáticamente las soluciones y dudas que ahí fabrica mi cabeza. Ahí tendrás mi respuesta. Por supuesto, mi espalda es lo primero que verás, y mis brazos desconectados, y yo yéndome de ti, y mis ganas de no escribirte más como una baba de caracol alejándose desde tus pestañas. Ni una carta más, ningún cuento. Solo sé amar escribiendo. No dejes que me aleje así de ti.<br />
<br />
Quizás algún día me creas. Caminan los años, ya han llegado muy lejos y yo sigo amando porque sigo escribiendo. Para mí no hay necesidad de creerse escritor o querer serlo, solo seguir escribiendo. Lamento decirte que ya no leo los textos llenos de musgo donde te amaba como a estar echado en el pasto y que solo ese espacio fuese un mundo inmenso. Entonces en ti, en las muchas ti donde he depositado mi yo y donde me he escondido, en esa mezcla extraña y heterogénea que ha resultado en versos y cuentos raros y que a veces ni yo comprendo cómo salieron, ahí encontraré que entre los diferentes labios y ojos y cabellos y cinturas que fueron destino de lo que escribo y que amé tanto, siempre hay un mensaje para mí mismo. Algo que quiero recordar. Y no es egoísmo. Es que he dedicado un pedazo de mí mismo a ti, entonces es parte de mí, pero es tuyo. Completamente tuyo.<br />
<br />
En este momento no sé si te escribo a ti, o a mí. Ahora me tomo mi tiempo en encontrar destinatario. Pero no puedo seguir sin amar. Porque escribir es una segregación de mi imaginación. Parte de mí. Verás que viajo mucho, y sigo jugando, eso también es parte de mi esencia. Y tu esencia seguramente, porque por algo te escribo. En esta ambigüedad podrás darte cuenta de cómo parte de mí está en ti, y quizás ya estoy rebotando en tu cabeza; o felizmente recostado en ese mundo que imaginemos que está en tu pecho y que es como un planeta en miniatura. Déjame imaginarme tranquilo ahí que no te estorbaré. En parte, una pequeña parte, también me estoy escribiendo a mí mismo, y pienso en mí como destinatario de una carta perdida. Que no llegará a ninguna parte. Que no saldrá de este margen. Y como la olvidaremos, no nos importará que no hayan muchas cosas claras. Salvo el final: todo esto es una gran pregunta de arquitectura extraña. Olvídate del resto, y vamos a la cima, donde he encajado entre dos dignos signos de interrogación mi pregunta, con la que inicié, y contestemos juntos.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-77915601199146282432012-10-10T22:52:00.000-05:002012-10-10T22:52:13.135-05:00<br />
Los calatos a crayola<br />
no se pueden marcar la piel<br />
mas solo así se esconden los secretos<br />
los secretos de una imaginación en ebullición<br />
MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-83002793473351751512012-10-08T21:12:00.000-05:002012-10-08T21:12:23.822-05:00El musgo<br />
en mis palabras<br />
olvidadas<br />
me hace sentir<br />
que puedo hacer<br />
que algo se llene<br />
de vida.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-54361284118798129172012-09-11T05:12:00.004-05:002012-09-11T05:12:45.182-05:00DeDe ganas<br />
de realidad<br />
de fuerza<br />
de sexo<br />
de cumbres<br />
de viaje<br />
de sangre<br />
desperdigan estas palabras<br />
despedazando mi llanto<br />
de desfloradas emociones<br />
despacio estas brotan constantemente<br />
decantando su inocencia como semen<br />
<br />
Después de tanto<br />
deplorado mi pasado<br />
detrito de ideas<br />
desquiciadas<br />
de hedor potente<br />
derrotan el suelo y nacen<br />
demostrando sus formas insospechadas<br />
de palabras e imágenes embebidas<br />
de sangre<br />
de viaje<br />
de cumbres<br />
de sexo<br />
de fuerza<br />
de realidad<br />
de ganas<br />
deliciosas ganas<br />
<br />MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-75293383442334684852012-09-10T03:43:00.001-05:002012-09-10T03:45:31.933-05:00Ludo<div style="text-align: justify;">
Mañana me asearé y bajaré a proponerles un juego de mesa a mi hermana y a su amiga. Si es posible a mi madre, a mi hermano, y a quien sea que quiera sumarse. Recuerdo cuando años atrás jugaba ludo con mis tíos. Era un niño contento. Ellos eran muy buenos con los dados. Tenían unas cábalas extrañas y chistosas. La pasábamos bien. El monopolio era otro gran juego. O cualquier juego de cartas, que hay muchos. En suma, cualquier cosa que nos reúna a más de 4 entorno a una mesa a conversar y pasar el rato jugando. En esos tiempos los minutos se volvían bocaditos que agarrábamos a puñados y tragábamos sin empacharnos, nunca .</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esa nostalgia por jugar ese tipo de juegos me tiene emocionado. Siendo franco, comenzó porque se me ocurrió que era una buena forma de mirar de cerca a la amiga de mi hermana y estar buen rato juntos, y hacerle gestos a esos ojos juguetones que tiene. Para mi mala suerte, cuando ella estaba de visita coincidentemente yo tenía que salir. Bajaba apurado, enchaquetado y perfumado; mi disfraz de tipo malo le atraía, me daba cuenta. Aunque soy un tipo bueno dentro de todo y seguro ella lo sabe. Creo que se me nota. Sino puedo decirle que mi madre siempre decía que soy un chico noble, eso antes me avergonzaba pero es buena publicidad. Aunque, si tengo que seguir siendo sincero, solo me atrae de ella unas intensas ganas de bañarla como gato. Lo jodido es que, por hacerme -o quizás, ser de verdad- el independiente, el llanero solitario, o como diría Luchito Hernández, el Billy the kid que va herido por la espalda, seguro que ella me aborrecerá. Es que parece de esas chicas que gustan de los tipos domables. De hecho, su novio debe ser así. También puedo ser dócil. Claro que sí. Me provoca decirle que soy una plastilina, que me acomodaré a ella y a sus tetas de la forma que a ella le apetezca. O podría decirle con mucha modestia que tengo algunas habilidades y que con eso la podríamos pasar bien, y que seré un tipo un poco flojo pero de que soy talentoso eso hasta yo lo sé. Y que no soy celoso, su novio me tiene sin cuidado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Probablemente, luego de hacer gala de mi retorcido sentido del humor, así lo rebaje para no atosigarla, ya me habrá descartado catalogándome como un pelmazo que se quiere hacer el tipo lindo y listo. Me divierte imaginar todas estas cosas. Realmente siempre he bajado apurado, la he saludado y he salido sin decir más. No la he tratado, pero no tengo inconvenientes en hacerlo, creo. Luego de jugar mucho rato con mis pensamientos sobre ella, las únicas ganas sinceras que me quedan son las del juego de mesa. Y no es que desista de esa chica, sino que por política de la casa, siempre sigo mis instintos más nobles y honestos, y trato de jugar con esas ganas, malearlas, y darles la forma que me provoque. En este caso, parecerá cinismo, pero el juego de mesa no es para conocerla e invitarle a que chupe conmigo y chupe de mí, sino por el sencillo hecho de jugar. Lo otro sería una añadidura excelente, pero qué importa si no sucede.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y lo digo en serio, no me importa si no sucede. Jugar es tan delicioso que incluso creo que está muy por encima de mis deseos carnales. Qué jodido. Recuerdo las veces que jugaba a leer cuentos estando desnudos con una amiga. Eso debería ser un deporte, porque entonar calato y ser un poco histriónico con el chico columpiándose alegremente entre los muslos requiere gallardía y estilo para no parecer un idiota en pelotas que provoque risa, como ahora mismo me imagino. Ese juego demoraba mucho nuestros encuentros. Capaz he perdido un poco eso de jugar con emoción, aunque nunca he sido muy emocionado, las ganas me quedan. Por eso me extraña que me emocione un poco pensar que mañana puedo estar jugando ludo como cuando era niño. Porque hace años que no juego ludo. Mis amigos prefieren el poker, el billar, el futbol, chupar sin sentido y otras cosas que me gustan, pero pienso que los juegos deben variar, deben refrescarse, no es bueno ver siempre las mismas reglas en la vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me he puesto a buscar a la 1 de la madrugada algún tablero de ludo. Si no encuentro, le pediré el monopolio a mi hermano, o sus cartas, o lo que encuentre. Mañana cuando llegue la amiga de mi hermana, bajaré, me haré el divertido, haré un par de comentarios, luego les diré que me provoca jugar ludo, o cartas, o lo que sea que haya encontrado, y les propondré jugar. Me siento muy positivo al respecto. Me veo resignado a oír su conversación de chicas que no quieren jugar ni un carajo. Me veo aburrido y sintiéndome un tipo detestable que intenta forzar situaciones. Y es que mi positivismo son dos negativos cruzados, mi negatividad apareándose. Entonces, jugaré solitariamente a que actúo como un imbécil que está interesado en temas de chicas. Espero que ella entienda la parodia, me considere un gran actor, le den ganas de mí y me deje morderle el culo; o mejor aún, leerle este cuentito con nuestra ropa apareándose en el suelo.</div>
MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-80784872214734394212012-09-04T14:58:00.001-05:002012-09-04T14:58:27.764-05:00Él quiso tener que peinarse alguna vez, otra vez. El desgreñado tipo que anda caminando y le exhibe al parque su cabello alborotado y duro lo hace pensar; pensar en el peine flojo que su madre colocó en la cajita de su baño para que se peine porque ya es un tipo adulto y no puede andar como chiquillo. Además, algunos frascos, pastillas y otros objetos petrificados en la cajita del baño. Vaya, ¡si pudiera peinarse...! Mas no puede. Y ese no poder podría ser cáncer, o sencillamente que se quedó calvo; raro sería que esa calva que luce fuese por alguna creencia religiosa, y absurdo porque perdió una apuesta. Él que nunca se ha rapado, que nunca se ha peinado, anda con la cabeza calata ahora. Su cabeza de solaz salaz que acaricia chicas hermosas que precisamente terminan siempre calatas allí, en esa superficie helada que no le hace gestos al cielo como él sí a la tierra. Siente que no es parte de él. Qué pena que sea parte de su cabeza algo tan inexpresivo, piensa. Entonces encuentra un niño de rizos, como fue él de chico, como fue aún más su padre. Quisiera besarle la cabeza, porque alguna vez pensó que así se transmiten mejor las cosas, con un beso. El pequeño lo mira, esmirriado, calvo y gigante. El tipo avanza, pasa por el lado del niño, le remueve el pelo y se va. No te peines hijo, le dijo en el momento que el niño alzó el mentón y miró su futuro incierto.MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-74694173014529901172012-08-31T03:28:00.000-05:002012-09-04T14:42:09.396-05:00<div style="text-align: right;">
Los conejos de mi pecho</div>
<div style="text-align: right;">
sis y dias, hacen el tole tole</div>
<div style="text-align: right;">
que es esta mi vida</div>
<div style="text-align: right;">
de figuras alborotadas e ideas</div>
<div style="text-align: right;">
que me renuevan los días comprimidos en todas las horas</div>
<div style="text-align: right;">
Hacen el amor sin parar</div>
<div style="text-align: right;">
y a veces suenan demasiado fuerte</div>
<div style="text-align: right;">
y con desesperación</div>
<div style="text-align: right;">
y van saliendo sus hijos que crugen en mis huesos de viejo</div>
<div style="text-align: right;">
El día que, cuando deslice la lana sobre mi piel</div>
<div style="text-align: right;">
y me calce la chamarra y la mirada triste</div>
<div style="text-align: right;">
y aún así alguien note que los conejos de mi pecho</div>
<div style="text-align: right;">
están follando sus pasiones eternas</div>
<div style="text-align: right;">
y siguen desgastando este catre óseo</div>
<div style="text-align: right;">
Entonces le dejaré sostenerlos un rato</div>
<div style="text-align: right;">
y yo me quedaré suspendido</div>
<div style="text-align: right;">
Seguro pediré nuevamente poner mi oreja en tu teta</div>
<div style="text-align: right;">
y oiré los rumores de mi muerte</div>
<br />
<br />MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-76127146295506151872012-08-27T14:06:00.000-05:002012-08-27T14:06:32.081-05:00<div>
Mis besos iban a descansar entre las flores dentro de tu cabeza</div>
<div>
esas lilas que crecen en tu cerebro, y trepan en tu cráneo ilustrado de viento </div>
<div>
que corre como tus deseos, como tu sonrisa que se va.</div>
<div>
Podía ver esas flores mientras se acariciaban nuestros ojos, </div>
<div>
mientras tu cabeza en mi hombro se enrojecía y tú ni te dabas cuenta.</div>
<div>
Podía imaginar esas flores brotando, cambiando de color</div>
<div>
escapándose por tus orejas, creciendo enanísimas en tu pelo rulo, y que tú ni notas.</div>
<div>
Solo puedo acariciarte las manos y quererte mucho por ese momento</div>
<div>
amarte hasta agotarme porque al día siguiente no podría hacerlo igual</div>
<div>
porque no puedo, porque me aburro queriendo a alguien de la misma manera</div>
<div>
sabiendo que soy capaz de inventarme algo nuevo en cada luz</div>
<div>
quiero quererte con otra frase que quiero mostrarte, porque tú comprenderás</div>
<div>
no estoy besando a una tonta de tantas. Y no a todas les crecen flores como a ti.</div>
<div>
Remanso el gusto de esas flores microscópicas en el pozo acojinado de mi cama</div>
<div>
escribirte, pintarte de palabras la mente de vez en cuando, quiero.</div>
<div>
No quería que el rocío de mi lengua haga tormentas en ti</div>
<div>
únicamente quería echarme entre las flores dentro de tu cabeza</div>
<div>
que no son mías, y no hay por qué arrancarlas. Algunas entre tus besos</div>
<div>
se plantaban en mi lengua y se las comía mi alegría y reverdecía</div>
<div>
me pregunto si las arrancabas o se salían solas</div>
<div>
únicamente quería echarme entre las flores de tus cabeza que besa.</div>
<div>
Y roza, morderá y acarició mis palabras sin tiempo.</div>
MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-7387888437043980512012-08-26T17:58:00.000-05:002012-08-26T17:59:08.417-05:00Subo al techo a leer en esta luz helada<br />
desgasto un cigarrillo mientras<br />
para acelerar las letras<br />
y tiemblo de frío<br />
este es un turbo de una máquina fugaz<br />
en la que estoy metido despejado de la comodidad<br />
a la intemperie, así leo mejorMarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8422140374370660733.post-6465118922851039782012-08-25T22:25:00.001-05:002012-08-25T22:36:43.383-05:00Consecuencias de mirar personas alegrándose por versosPresentación del libro de un amigo.<br />
<br />
Estaba sentado sin saber qué sucedía. No sabía que la poesía podía tener un destello de alegría tan extraño y curioso. Que un libro de versos podía ser un hijo, que ha nacido caminando y juguetea entre las butacas de las personas que hacen sonar sus manos. Y yo tengo que seguirlos con los aplausos aunque no sepa bien qué sucede. Siempre seré un poco aséptico; la poesía es el trajín del alma, que suelta un aroma que hay que saber atrapar con estilo. Un perfume. O un sudor -en singular- pegajoso para el que, sin vista ni paciencia, le rehuye a lo que no es fácil de percibir. Y yo no lo niego: estoy perdido. Mi idea de poesía sigue tan extraviada como siempre. Juzgar un verso es tan complicado para mí, que siento que me coloco en mitad de ese verbo, juzgar, y de la presión me tengo que sostener abrazado a la 'zeta' y percatarme que me rodea la palabra 'ju-gar'. No, no puedo juzgar algo tan complicado para mí. No obstante, si puedo jugar con eso, si me reta, si me pone reglas, si me invita a romper las reglas y me inserta en un mecanismo de aventura que así sea microscópico o gigante me pone a escalar palabras y descender entre oración y oración, entonces no es necesario ese verbo de mierda. Juzgar la poesía: no sirvo para eso. Y precisamente creo estar sentado entre pequeños jueces, como una corte de niños. No los subestimo, porque la alegría y el juego en el que me he visto involucrado de pronto, y que me retiene en este estupor que desde afuera seguro me hace ver como un estúpido, hacen un espectáculo sincero. Además, en cualquier lugar donde haya una piñata hay algo de honestidad (todos queremos reventar algo y obtener beneficios).<br />
<br />
Mi mano no paraba de garabatear versos y dibujos.<br />
<br />
Sí, no quería ni pretendía, ni me ha pasado mucho conocer poetas. Sobre todo porque no dejaré de pensar que alguien que se diga poeta está diciendo también que entiende algo que para mí es un mar. Aún así, más allá de mi prejuicio, es bonito ver el mar y ver que la gente se divierte en la playa, en este puerto lleno de butacas donde uno de ellos ha llegado de excursión y cuenta cómo es sumergirse en algún lado del océano a quienes últimamente han estado mojando los pies y ensuciándolos con arenita. Yo también he estado muy sumergido, pero no sé lo que es llegar a un puerto cargado de letras que se retuercen como peces para que la gente me diga que fue una buena pesca. Yo solo sé retirarme a observar unos cuentos peces que logro atrapar y me recluyo a mirar sus escamas iridiscentes y sus brillos que escapan de mis manos. Es muy desconocido esto de la poesía para mí. No sé nadar. Quisiera aprender. Quisiera que una mujer hermosa me enseñe. Y que mire los peces que logro capturar, tan raros que algunos tienen pelos, son ondulados y parece que bailan funk entre mis palmas y mis risas.<br />
<br />
De modo que esto es publicar poesía. No era tan malo como pensaba, ni tan soberbio. Miro a mi rededor. Sigo sin saber bien dónde estoy pero no importa mucho. Mi curiosidad sigue erecta, reproduciéndose donde puede. Ha sido bonito ver a personas alegrándose por la vida, por la poesía, pienso que debería agradecerles. Siento que no me atrevería a publicar poemas en un libro para que lo lean desconocidos, pero esta presentación me ha llenado de deseos de poesía, de leerla y además tengo muchas ganas de escribir versos y mandar cartas, unas ganas acuosas de lluvia finísima que moja todo lo que veo y lo transforma en palabras.<br />
<br />
<br />MarcÓhttp://www.blogger.com/profile/16376501733013540001noreply@blogger.com0